رثاءٌ رقميA Digital Elegy

حاويةٌ مركبةٌ من بقايا البيانات البالية، تنبش في شظايا حياةٍ خَرِّبتها عوادم المصانع وانهيار الضمائر. كلماتٌ مُلوَّثةٌ بضحكاتٍ مسروقةٍ في جلسات الفساد.

A vessel built from obsolete data fragments, sifting through the remnants of lives wrecked by factory fumes and collapsing morals. Words stained by laughter stolen in corruption chambers.

موت الأفكارDeath of Ideas

لا ينجو شيءٌ من وباء السياسة السوداء؛ كل فكرةٍ تُلد تحت وطأة الفقر تذوب قبل أن ترى النور. نرى آخر أنفاس الإبداع المقتول بضرير البطالة وجشع النخبة.

Nothing survives the plague of black politics; every idea birthed under poverty’s weight dissolves before seeing the light. We witness the last breaths of creativity strangled by unemployment and elite greed.

غبار السلطةDust of Power

طبقات الفساد ترتفع إلى عنان السماء، تتهاوى الوعود ويبقى الخوف حصنًا للمستبدين. تُباع الضمائر في المزاد العلني، وينتظر الناس فتاتًا من خبزٍ مسموم.

Layers of corruption rise to the sky, promises collapse, and fear remains the fortress of tyrants. Consciences are auctioned in public squares, and the people await poisoned crumbs of bread.

غليانBoiling

درجة حرارة سطح البحر في نصف الكرة الشمالي تجاوزت 22.7 درجة مئوية.

Sea surface temperature in the northern hemisphere exceeded 22.7 degrees Celsius

مذكراتِ الدخانDiary of Smoke

استنشقتُ اليوم غازَ الزيوت المحترقة، ورأيت وجهي يذوب خلف قناع الفحم. لا أفكارَ واضحة، بل دوائرُ ضبابٍ لا تتوقف عن الدوران.

I inhaled burnt oil fumes today and watched my face melt behind a charcoal mask. No clear thoughts, only ever-turning circles of mist.

نداءُ العدمCall of the Void

جربتُ الصمتَ تحت رائحة المجارير، رأيتُ بقايا ألحانٍ تتلاشى بين هدير الآلات. هنا لا صوتٌ إلا صدى الانهيار.

I tried silence beneath the stench of sewers, saw remnants of melodies fading amidst the roar of machines. Here is no sound but the echo of collapse.

شظايا الحياةFragments of Life

• قطعة زجاجٍ من نافذةٍ تحطمت في حقل نفطٍ متسخٍ
• A shard of glass from a window shattered over a polluted oil field
• مسموعة رنين الإشعاع في أذنٍ لا تكف عن الوجع
• The hum of radiation in an ear that never stops aching
• صفحة مكتوبة بحبرٍ قابل للاحتراق
• A page written in combustible ink

ضجيج الآلاتMachinery’s Clamor

• نغمة مرور القاطرات فوق الجثث المعدنية
• The tone of locomotives passing over metallic corpses
• صفير المصانع التي لا تعرف السكون
• The whistle of factories that never rest

مقتنيات الكبسولةCapsule Contents

• هواءٍ يحتوي رواسب من المدخنة الكبرى
• air containing residues from the grand chimney
• ورقة أتت بالذي بين يديك
• A paper that brings what is in your hands

رموز الانقراضSymbols of Extinction

• ريشة طائرٍ نادرٍ اختنقْت رئتاها في دخان الحرائق
• A feather from a rare bird whose lungs choked on fire smoke
• بطاقة تذكرة سفرٍ إلى مدينةٍ أُغرقت بسبب ارتفاع البحر
• A ticket stub for travel to a city submerged by rising seas

إيقظوا رمادَ الأمنيات، ولا تجدوا إلا رمادًا.

هنا لا وعود تُكتَب، بل تَعثُّر النفوس في أروقةٍ ملغومة بالدخان، وبصماتِ أيادٍ لم تكن يومًا نظيفة.

تُسكَب الشعارات كما يُسكَب الطين على الجدران، فلا يبقى شيء إلا عفن اللغة، وكلمات لا تُضيء طريقًا ولا تسند جائعًا.

السياسة؟ مسرحٌ من خشبٍ رطب، يتعفن على خشبِه الحالمون، ويصفق له من يبيع صوته لقاء صمتٍ أطول.

الفقر ليس قاعًا، بل سطحٌ نعيش فوقه جميعًا، نظن أننا هبطنا، ونحن في الحقيقة لم نُولد إلا فيه.

المدارس خرائب تضحك على الأطفال، والمستشفيات مقابر بيضاء، وأحلامنا تُخزَّن في صناديق معدنية باردة لا تُفتح إلا عند الحاجة للتهكم.

أولئك الذين كانوا يومًا بشرًا، تحوّلوا إلى ملفات، أرقام، ثم غبار. لا أحد يسأل عنهم، لأن السؤال نفسه أصبح ترفًا.

الجرائد عمياء، تنشر ما يقال لها، والإعلام مرايا مشققة تعكس كل شيء إلا الحقيقة.

والفساد؟ ليس مرضًا هنا، بل هواءٌ نتن نتنشقه، مادة خام تدخل في بناء كل جدار، وتسرق من القلب نبضه الأخير.

احتفظوا بهذه الكبسولة. لا لتعرفوا ما حدث، بل لتفهموا لِمَ لم يحدث شيء.

إن كنت تقرأ هذا الآن، فأنت البقية الباقية من ذاكرةٍ أُحرقت عمدًا.

لا نطلب منك الإنقاذ، بل نهمس لك: *إياك أن تصدقهم كما صدقنا*.

وإن عشتَ طويلًا، فحدّث عمن مشوا في الرماد، وأحبّوا رغم الغياب، وانتظروا وهم يعلمون أن لا أحد سيعود.

Awaken the ashes of wishes—and find only ashes.

No promises are penned here, only souls stumbling in corridors laced with smoke and fingerprints that were never clean.

Slogans are poured like mud onto walls—leaving behind only rot in language, words that light no path and feed no hunger.

Politics? A stage of damp wood, where dreamers decay, and applause is sold for longer silences.

Poverty is not a bottom—it’s a surface we've always lived on, thinking we’ve fallen when in truth, we were born here.

The schools are ruins mocking the young, hospitals are white tombs, and our dreams are stored in cold metal boxes opened only for ridicule.

Those who once had names became files, then numbers, then dust. No one asks for them—because asking has become a luxury.

The newspapers are blind, publishing what they’re told, and the media are cracked mirrors reflecting everything but truth.

Corruption? Not a disease here—but the very air, the raw material in every wall, stealing from the heart its final pulse.

Keep this capsule. Not to know what happened, but to understand why nothing ever did.

If you're reading this now, you are what’s left of a memory deliberately burned.

We do not ask for salvation—we whisper: *Don’t believe them like we did.*

And if you live long enough, tell of those who walked in ash, loved despite the void, and waited knowing no one was coming back.